Da st\u00fcrzt er sich hinunter. Die Kante scharf, der Turm hoch, der Abgrund tief. Unter ihm nur, harter Fels, ein paar B\u00e4ume. Vor ihm die leicht gekr\u00e4uselte Oberfl\u00e4che des Meeres, weit, tiefblau und Hoffnung verhei\u00dfend. Nur weg will er, denn hinter ihm tobt die Schmach und Verachtung verbreitende Horde, angestachelt vom Agitator. Wild br\u00fcllend haben sie ihn auf den Turm gejagt. Was haben sie nur gegen ihn? Ihn, der so friedlich ist, wie es ihm scheint. Keine Chance zur\u00fcckzubleiben, sich irgendwo zu verstecken, auch wenn er vor Angst zittert. Er schlie\u00dft die Augen, verl\u00e4sst sich auf die von seinem Vater mit Wachs verklebten Fl\u00fcgel und st\u00fcrzt sich in die Tiefe. Wie niemand vor ihm. Sackt leicht ab, auch wenn die Achseln stechen, sp\u00fcrt bald den Halt der aufsteigenden Thermik. Was unm\u00f6glich schien, gelingt. Man muss es nur wollen. Darauf vertrauen, dass es klappt.<\/p>\n
Erleichtert dreht er langsam seine Kreise. Atmet tief durch, denkt an die Albatrosse, sp\u00fcrt die Aufwinde. Ein Leben lang kreisen sie. Denn sind sie erst einmal wieder am Boden, k\u00f6nnen sie sich kaum mehr l\u00f6sen. Noch einmal zur\u00fcckblicken, auf die fassungslose Horde der Hooligans am Rand. Hinaus in die Unendlichkeit. Die Gedanken sind leer, das Hochgef\u00fchl un\u00fcbertrefflich, das Gl\u00fccksgef\u00fchl tief, jede Angst verflogen. Immer kleiner wird das Land, die K\u00fcste Kretas.<\/p>\n
Ein Gef\u00fchl absoluter Ruhe macht sich breit. Das leise Rauschen des Windes, das beruhigende Pl\u00e4tschern der Wellen, die tief unter ihm vorbeiziehen, da kreuzt eine M\u00f6we seinen Kurs. Die Sonne streichelt sanft seine Haut, seine Gedanken sind leer, nur das Hier und Jetzt z\u00e4hlt. Nach Norden, oder wohin auch immer. Hauptsache vorw\u00e4rts und hinter sich lassen, was war, immer weiter k\u00f6nnte es gehen. Endlos. Warum auch ankommen?<\/p>\n
Da erblickt er eine langgestreckte Insel, an deren S\u00fcdk\u00fcste sich ein kleiner Hafen an die steil aufragenden Felsen schmiegt, dort schaukelt ein Segelschiff vor Anker. Auf seinem Rumpf steht Tuvalu. Wie seltsam, das ist doch eine Insel im Pazifik. Schon so zeitlos weit gekommen? Aber was soll\u2019s, Hauptsache vorw\u00e4rts, dorthin, wo man ihn liebt, was man wohl Heimat nennt. Der Fr\u00fchsommer blendet, er sp\u00fcrt die zarte W\u00e4rme der Sonnenstrahlen an seinen Fingern, dann schon durchstr\u00f6mt sie seinen ganzen K\u00f6rper, sanft ist das Schweben, die Natur, seine Seele.<\/p>\n
Fast unbemerkt fliegt eine kleine wei\u00dfe Feder an ihm vorbei. Wie eine von den seinen. Er dreht noch eine Runde, hoch oben vor der Insel, und schon wieder eine. Jetzt sind es schon mehrere. Es tropft an seinen H\u00e4nden, der K\u00f6rper jetzt wachsverklebt, und schon wirbelt er herum, versucht wild mit den Armen auszugleichen, was alles nur noch schlimmer macht. Kurz darauf rast er wie ein Kartoffelsack nach unten, die Augen tr\u00e4nen, das blonde Lockenhaar weit nach hinten geweht, dem gro\u00dfen Blau entgegen, oben ein wirres Gefieder, Ikaria im R\u00fccken sp\u00fcrend, den Aufprall f\u00fcrchtend. Noch zwanzig Meter, zehn, f\u00fcnf, zwei, eins. Gro\u00dfer Gott. Pl\u00f6tzlich wird alles schwarz, die kalte Umgebung, nur das erstickende Wasser, Atemnot, das Gehirn, wo bin ich, nur Schmerz und Verzweiflung f\u00fchlend. Alles ist vorbei.<\/p>\n
Das Meer, das ihn verschlingt, r\u00fclpst kurz auf, kreisende Wellen, die sich pulsierend ausbreiten, bald ist alles wieder glatt. Silbrig gl\u00e4nzend rauscht die Oberfl\u00e4che im Wind, vergessen, als w\u00e4re nichts gewesen.<\/p>\n