Seit Tagen zwickt es mich schon in den Augen. Schneide eine Grimasse vor dem Spiegel, setze einen coolen Blick auf. Wie wir das alle tun, wenn wir uns allein und unbeachtet wissen. Sperre die Augen weit auf, rotunterlaufen sind sie. Sch\u00fctte nochmals Augentropfen nach. Doch es hilft nicht wirklich.<\/p>\n
Denn er ist \u00fcberall. Auf jeder Fl\u00e4che, in jeder Ritze. Egal ob Holz, Plastik, Stoff. Das Deck ist \u00fcberzogen mit dieser feinen, fl\u00fcchtigen Schicht, das blaue Bimini, die Reling, die Displays der Navigationsinstrumente. Alles ist Ocker abget\u00f6nt. Als h\u00e4tte man einen jener Instagram-Filter \u00fcber die Realit\u00e4t gezogen. Doch dies hier ist echt. Der Staub aus der nahen gelegenen W\u00fcste. Er deckt einfach alles zu. Das Schiff, die H\u00e4user, die Strassen, die Kamele, meine Augen.<\/p>\n
Trotz diesen Widrigkeiten ist das Segeln im Roten Meer voll von Abenteuern. Unter diesem br\u00e4unlichen Schleier verf\u00fchren viele Korallenriffe zum Tauchen. Liegen Fischer mit klapprigen Booten neben uns in den Buchten. Begegnen wir liebensw\u00fcrdigen Arabern, welche hier die K\u00fcste besiedeln. Fliegen die Seev\u00f6gel durch die dunstige Luft.<\/p>\n
Stets ist die K\u00fcste noch auszumachen. Auf diesem Kurs segelt man nicht mehr wirklich auf Hochsee. Meist sind eindr\u00fccklich hohe Berge und davor liegende mysteri\u00f6se D\u00fcnen-Landschaften auszumachen. Bei viel Wind, also fast immer, versinkt das Land hinter einem Schleier aus staubigem Dunst. Die Landschaft erscheint mystisch, nur vage wahrzunehmen. Ich stelle mir vor, was da sein k\u00f6nnte. Geheimnisvoll erahnend, ohne zu wissen, ob es denn auch wirklich so sei.<\/p>\n
Der Staub der nahen Sahara verhindert die klare Sicht, selbst die Sonne mag ihre roten Strahlen beim Untergang nicht mehr zu uns r\u00fcberschicken. Mal mehr, mal minder aufgewirbelt wird der Sand zu uns getragen. So segelt man quasi in der W\u00fcste. An Land. Ergriffen vom Spektakel der komplement\u00e4ren Gegenwelt zur See.<\/p>\n
Wir treffen auf einsame Inseln. Flach und langgezogenen.\u00a0 Aus hart komprimiertem Sand. Ondulierend gehts rauf und runter. Mit Imma spazieren wir lange dahin. Ja, sie ist wieder an Bord. Wir erz\u00e4hlen uns, wie es uns in den langen getrennten Monaten ergangen ist. Es f\u00fchlt sich oft an wie bei einer ersten Verabredung. Doch bald schon weicht dieses etwas befremdliche Gef\u00fchl, wir sp\u00fcren ganz verwundert wieder unsere alte Vertrautheit. Besprechen, was wir nun anders machen werden. Wie sch\u00f6n es ist, wieder wie eh und je gemeinsam um die Welt zu segeln.<\/p>\n
Beim Ausflug nach Kairo stehen wir vor den eindr\u00fccklichen Giza-Pyramiden. Wir versuchen, diese unbegreifliche Baukunst zu verstehen, besch\u00e4ftigen uns mit den vielen Deutungsversuchen.\u00a0 Wie konnte man diese enorme Masse von Riesensteinen bloss aufeinanderschichten? Viele Jahrhunderte vor Christus, ohne Baukran und Baggerschaufeln. Aber auch an ihnen nagt der Zahn der Zeit, sie zerfallen gleich wie die nebenan stehenden Sphinx-Skulpturen. Da bricht eine Nase ab, dort f\u00e4llt ein Brocken runter. Langsam, aber unerbittlich. Nichts h\u00e4lt ewig. Dies habe ich auch auf der Tuvalu gelernt.<\/p>\n
\u00dcber die Jahrhunderte von den Sandst\u00fcrmen attackiert, wurde alles langsam, aber stetig vom Sand wieder zugedeckt. Wie eine sanfte Decke legte der Staub sich \u00fcber die geschichtstr\u00e4chtigen Monumente. So schien eines Tages einfach alles vergessen, ausgel\u00f6scht. Verh\u00fcllt, unsichtbar, zerfallend im Erdreich. Die Hochkultur der Pharaonen, einfach ausgel\u00f6scht. Trotz der aufwendigsten Bem\u00fchungen, sich unsterblich zu mumifizieren, bis in die Ewigkeit zu \u00fcberleben. Was f\u00fcr ein groteskes Scheitern. An alles haben sie gedacht, bloss nicht an den W\u00fcstenstaub.<\/p>\n
Ich erinnere mich, wie ich dann und wann als Bub bei meiner Tante Astrid in Winterthur verweilen durfte. Ein riesiges Haus von einem wilden Garten umgeben. Endlose Zimmerfluchten, unz\u00e4hlige Nippsachen ohne jeglichen Gebrauchswert aus einem vergangenen Jahrhundert. L\u00e4ngst hat man das Abstauben gelassen, wozu auch? Und viel zu viel Arbeit! Neunzigj\u00e4hrig sitzt meine zerknitterte Tante umh\u00fcllt vom undurchdringlichen Rauch ihrer Zigaretten im gr\u00fcn-beigen Ohrensessel. Offeriert mir die steinharten selbst gebackenen Weihnachtsguetzli der vorletzten Weihnacht. W\u00e4re das Haus nicht l\u00e4ngst abgerissen, s\u00e4sse sie immer noch dort. Mumifiziert. \u00abZur Einsamkeit\u00bb hiess das Anwesen.<\/p>\n
Meine lange Reise um die Welt kommt nun auch langsam zu Ende. Das Mittelmeer ist schon nahe. Oder soll ich einfach endlos weiter segeln? Bis ich allein, vergessen von Allen und Jahre nach meinem Tod mumifiziert am Kartentisch aufgefunden werde? Ashes to ashes. Zumindest h\u00e4tte ich dann bis zum bitteren Ende mein Ding durchgezogen.<\/p>\n
Oder ich komme an, irgendwie. Finde das Ende, welches ja bei einer Weltumseglung stets der Beginn ist. Barcelona, wohl. Zur\u00fcck ins b\u00fcrgerliche Leben. Ich erschrecke, doch noch ist es nicht so weit. Zerfallen dann meine Jahre auf See langsam, aber stetig auch in kleinste Einzelteile? Ins Unbedeutende, Ausdruckslose. Ins Vergessene? \u00dcberdeckt von einer feinen Schicht aus Staub, bis sie unauffindbar geworden ist. Bis ein Arch\u00e4ologe sie vielleicht nach ewiger Zeit wieder ausgr\u00e4bt, versucht, die Fundst\u00fccke zusammen zu f\u00fcgen und zu deuten, was da mal war.<\/p>\n
Wohl deshalb schreibe ich. Ein verzweifelter, unweigerlich zum Scheitern verurteilter Versuch, der Vergessenheit ein St\u00fcck Ewigkeit abzuringen, meine Sicht auf die Dinge zu erhalten. Nicht in Staub zersetzt zu werden.<\/p>\n
Hurghada, \u00c4gypten, April 23<\/p>\n